Para ela fotografias há que são punhais, poemas tamém, os poemas todos já foram escritos, reescritos, ela só faz este pedaço do oficio, o oficio das trevas, das argilas, dos pedaços de argila, impressos na chuvas, nos ventos, nas folhas noviças, o pai, a mãe ja partiram, e se foram numa voragem de passado remoto, a moça feia de varíola nunca amada que na taberna de Vladivostoque se ofereceu a Joseph Kessel, como pouca gente sabe, daquela guerra, deste verso, quase desconhecida guerra, mas ela lá esteve, e trouxe o verso, e por isso os outros versos todos já foram escritos, são chagas, são punhais crescendo bem como fogo, porque tudo é um problema insolúvel...
há fotografias como punhais. e poemas também.
todos os poemas que escreverei já foram escritos dou-me apenas ao ofício das trevas de os revelar em pedaços de argila
neles todos estão impressos a chuva e o vento e as folhas noviças dos séculos e meu pai e minha mãe que já partiram esvoaçando num passado remoto
e também a rapariga feia e bela desfigurada pela varíola que nunca fora amada porque não era bela e que numa noite na taberna de Vladivostoque se ofereceu derradeiramente a Joseph Kessel
talvez pouca gente saiba deste verso que nunca terá sido dito deste modo e foi acontecido durante a guerra sino-japonesa
quase ninguém esteve lá para o ver
mas eu estive. trouxe -o comigo. é exactamente por esta razão que os meus poemas
já foram todos escritos.
são como chagas alastrando e crescendo em searas de fogo
estando entre a terra e as estrelas.
sei apesar de tudo porque li Juan Gelman que cada lágrima é um problema insolúvel
Azenha nos fala de lugares (sagrados) onde chegam sons misteriosos milagrosos estranhos sons de vogais de água, talvez de chuvas, talvez de fontes, talvez de mares, novos e reunidos por assomos de memória, por redes vertiginosas de emblemas, de entoações concentradas por palavras, por luzes e lanternas, por velas em "ii", por projetos diluídos em água, em feminina água, em espelhos de água, onde transporta seus sonhos de um lado para outro, abrindo a fórceps um buraco nos espelhos...
vogais de água
há lugares onde chegam vogais de água lugares novos espantados que assomam à memória por redes vertiginosas
as suas entoações concentram-se em palavras fabulosas palavras luminosas sur- preendidas pelos castiçais dos ii
um projecto de água
digo:
transportar o sonho de um lado para outro abrir com toda a força um buraco nos espelhos
Lançamento de CD - "O mar atinge-nos" de Maria Azenha com apresentação de Maria Gabriela Rocha Martins e momento musical de Paulo Pires (Grupo Experiment'arte).
Excerto do texto de apresentação:
(...) “O Mar Atinge.nos”, de Maria Azenha, é um CD de maturidade, um vinho que se vai degustando gota a gota, faixa a faixa, e que nos toca, quer através de uma doce melancolia que perpassa ao longo dos sons da guitarra portuguesa, quer nos rituais em que as palavras, ductéis, com ela, guitarra, participam. Raros são, hoje em dia, os Poetas que, como Maria Azenha, detêm esta capacidade de abrir as suas gavetas para delas retirar referentes sociais – sempre presentes mas nem sempre legíveis -, neste gesto tão nobre, quanto transgressor, que a escrita implica. Com efeito e em síntese, ouvem-se, neste projecto, ecos de uma mestria simbolista e, Maria Azenha, ao "jogo subtil das palavras" contrapõe "um silêncio no outro lado da palavra", isto é, os seus poemas podem viver bem alto ou remeter-se ao silêncio, por mais audível que este seja. Uma vez por outra, os poemas encontram um ritmo de corcel, um ritmo de estro inspirado, sendo, ainda de considerar, as suas preocupações sociais com a transformação do mundo. Se a fragmentação em guitarra/voz/sons/palavras foi o caminho escolhido por Maria Azenha para dar corpo a este belíssimo Poema, no qual os referentes constitutivos estão claramente definidos, o conjunto das faixas delimita, com uma complexidade comovente, o território dos afectos, nunca totalmente revelado, das sensações, das recordações, da realidade gritante, dando vida a muitos dos seus fantasmas. Repudiando simulacros, Maria Azenha (re)constrói.se sobre a poalha do tempo, ao repudiar o formalismo lírico ou ao acentuá.lo - caso, por exemplo, do poema com que abre o CD - sempre que a narrativa, imposta pela guitarra, o exige. Não estamos muito longe da verdade quando afirmamos que, em "O Mar Atinge.nos", Maria Azenha percorre, mesmo quando desarmada, os labirintos da natureza humana, dissecando.os, em busca da sua essência. E assim, termino, rendida ao deslumbramento que este belíssimo projecto, da minha “irmã”, Maria Azenha, me provocou…… ****************************************************
"escrevo com uma lágrima do mundo numa caixa de rosas com espinhos. depois deito-me num quarto feito com paredes de papelão, cubro-me com plástico e vou para um prédio fotografar os meus pés ,sem descanso."* . . . agora "tenho medo" - sorris - solto o pássaro que se aprontou ao voo na sombra de um quarto onde outrora os papéis se descolaram .há nas paredes lastros rubros de sangue .são fios finos de silêncio por onde escorrem as palavras dúcteis que se prolongam nos teus dedos .teclas e sei que ousas .mãe ."agora tenho medo " da criança que estende os braços para dentro do sorriso e balouça o corpo no brilho azul do mar ."tenho medo" da mãe prenha de afagos que se vê num beijo fechado em si mesmo ."tenho medo" da mulher que desafia o tempo qual gaivota em voo plano dentro do coração vazio .ousas o olhar a fim de repetir - tanto (a) mar - na opacidade intransponível da indiferença ."tenho medo" quando abres os olhos na finitude imprevisível do porvir ou quando pétala viva - sorris - consciente do transitório e no não medo abres valas para um dia o sofrimento fenecer cansado das ruínas dos dias
*Maria Azenha. apontado por gabriela rocha martins in " the last dance"
foram escritos a sangue os poemas que hoje escrevi com o teu nome todos pintados com as minhas mãos no tear das ruas áridas em vozes à beira do rio passava o álbum fresco das folhas mortas do meu coração perdidas há tanto tempo como os bilhetes que te escrevo sem resposta
Las palabras son como hojas No saben cuando están fuera de lo real, Por ejemplo la palabra silencio, Comienza por un "s" y quiere decir otoño, Es la menos mortal. Otras A veces atraviesan las hojas de la noche Y ponen su oído en el mar Que se escribe con tres letras Como Tres escalones Sagrados Esta quiere decir eternidad Purísima alegria.
Poema de: Maria Azenha (Blog Bosque Azul: http://coracaoazul-mariah.blogspot.com/)
Maria Azenha acaba de lançar um CD de poemas, intitulado O Mar Atinge-nos. A escritora, ex-professora de Matemática da Escola António Arroio, tem voltado à escola e participado com regularidade em actividades culturais. Desta vez, veio Ouvir o Silêncio a Ler e agraciou-nos com três exemplares do CD para a biblioteca.
maria azenha - a rosa de el Saron
A Rosa de El Saron (a Henrique Dória)
e eu que aprendi quase tudo e nenhuma coisa sobre a vida e sobre a morte sobre os rostos que me rodeiam e alguns deles me atiraram pedras ao coração
quando à luz da noite me deito extasiada pelas chamas do fogo que me consumiram as mãos já não sinto dor: estou dentro dos teus olhos.
faço parte dessas longas chamas como de uma confidência esperando que apareça o outro Sol e não pergunto ao mendigo como se sente nem ao cego como vê nem ao que não anda porque ficou na estrada eu própria me converto no mendigo e no cego e no que ficou preso aos seus próprios pés.
por isso sonho descobrir todas as estrelas que me caíram do firmamento e faço parte como vós dos raios da aurora das cores imensas do arco-íris e do vento das montanhas das serras dos ecos e das visões dos misteriosos rios que passam pelas aves e pelos homens do desfile admirável das formigas que me arrancaram as lágrimas e agora correm como tesouros guardados na terra em areia húmida
desejo ver-me reflectida nos olhos das crianças contemplar a minha irmã palmeira que voou da minha infância para ficar aqui junto a vós no meio da página onde vamos explodindo todos juntos na poeira
tudo isto sinto quase ninguém vê e não pergunto nada de cada encontro guardo um tesouro e devolvo-o porque se mudou para o nosso comum destino ao vaguearmos pelas praias com seus antigos náufragos
e o que encontrei é como um pássaro antes do amanhecer a Rosa de El Saron que não conhece Ocaso
Tenho saudades dos olhos de meu Pai eram um poço à roda, transparente, onde brincava à corda sem sobressaltos. A palmeira, em frente, era a guardiã da casa.
Minha mãe ensinava letras aos pássaros e aos pobres no muro da praia do quintal onde, às vezes, pousavam vozes em vez de rosas. E fazia saias das calças de meu pai viradas do avesso para levar à escola, era um país de antigamente .
E uma bandeira foi crescendo para fora dos meus ossos por detrás das grades, em páginas de sol e liberdade.
Aprendo nos relâmpagos da chuva a palavra começo. Sem os olhos de meu pai não conheço o vento A enfeitar os galhos,
